Дочитала третью книжку из запланированных романов об Индии. Пока читала, выяснила, что в план нужно было включить “Бога малых вещей”, который равновелик Диккенсу и Фолкнеру, но запал кончился. Трущобы-мусорки-холера-туберкулез-коррупция-кого-то опять бьют, и кто-то в грязной воде старается быть чистым куском льда.

Пока читала, вспоминала, как мы с мамой и сестрой описывали на такси круги по Дели, потому что юный водитель не могу найти отель ни по названию, ни по адресу, ни по карте. Машинка была крошечной, воздух Дели вонюч, нам очень хотелось попасть уже на место и поужинать, и даже шутка “Дети, это Биг Бэн” уже не спасала. Юный водитель, последовательно, молился, плакал и пел, чувствуя наш общий гнев. Когда доехали, выяснилось, что отель выслал за нами в аэропорт “лимузин”, с которым мы разминулись.